Vou ficar para tio

Uma das vantagens de ter decidido (ou de me ter deixado levar) permanecer na adolescência a fundo perdido, é manter contactos com o que supostamente vai acontecendo nesta capital de província exausta e formatada. Depois de muitas noites iguais a tentar ressuscitar becos que já não existem, e de um dia de merda a teclar alternadamente nos caracteres e no back-space, um velho amigo propôs-me, disse-me ele, qualquer coisinha um bocado mais fantasiosa, talvez até cinematográfica, por um par de horas. Qualquer coisa com o nome pomposo (entre Lewis Carroll e Pedro Paixão, que é como quem diz, que o melhor e o pior podem acontecer) de The Wonderland Club. Lá segui eu ontem para o Cefalópode, lá para os lados do Castelo de S. Jorge (aparentemente a coisa funcionava antes no Cabaret Maxime, que feliz ou infelizmente deixou de funcionar até às más horas que, no fundo, até são as boas horas pelas boas e pelas más razões), um bocadinho mais cheiroso ma non tropo. A coisa até que não era má de todo, toda a gente sabia que a ficção era a prazo, a Lady Bambi e o Witchell eram bons anfitriões e a roliça Mirelle sabia entreter os olhos de quem ia abanando a anca ao som de música vintage (seja lá o que esse neologismo queira dizer). O problema é que aquilo de wonderland e de cabaret tinha muito pouco. Uns tantos freaks, muita miudagem com as roupas de El Dorado e pouco mais compunham o suposto cenário. Depois de um par de whiskys ainda me dei ao trabalho de meter conversa com umas carinhas mais larocas, que me olharam como se eu fosse o papá libidinoso. Que coisa! No meu tempo não era assim (uups!), quando a Cláudia se veio meter comigo no concerto do Gainsbourg tinha eu os meus vinte aninhos e não achei que ela fosse a tia solteirona devoradora de narcisinhos. Acabei a noite em frente ao sofá a beber cházinho de tília. Se calhar vou ter mesmo que rever os meus planos de poupança existenciais.